El amenazado.

Es el amor. Tendré que cultarme o huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.
¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,
la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas,
la serena amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes,
los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se
levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.

José Luis Borges.

El mejor poema de amor que puedo escribir por el momento.

Escucha, le dije
¿por qué no me metes
la lengua en el culo?

No, dijo ella.

Bueno, le dije
¿si te meto la lengua primero?
¿Lo harías luego?

Bueno, dijo ella.

Metí mi cabeza por ahí abajo
Busqué un poco
Separé una parte
Mi lengua avanzó

no ahí, dijo ella
ahhahahaha
no ahí
ese no es el lugar

ustedes mujeres
tienen más agujeros
que queso suizo
No quieres que te lo haga
¿por qué?

Bueno,
yo tendría que hacértelo luego
y en la próxima fiesta
le contarías a la gente
que te lamí el culo

supón que te prometo
no contarlo

Te emborracharás
Y lo contarás

o.k. dije
date vuelta
te la meto
en el otro lado

ella se dio vuelta
y metí mi lengua

estábamos enamorados

estábamos enamorados
con excepción
de lo que decía en las reuniones:
no estamos enamorados
estúpidos

ella quiere que le escriba
un poema de amor
pero yo pienso que si la gente
no puede amar
sus estupideces
sus pedos
sus mierdas
sus partes horribles
tal y como aman
las partes buenas
no es completo el amor
así que en cuanto al amor se refiere
en cuanto a lo dicho hasta aquí
tendrá que bastar con este poema.

Charles Bukowski.

Dedicación.

Aunque nunca mi cariño tenga el prenio de tus besos.
Aunque nunca mis palabras repercutan en tu pecho.
Lloro lo mismo sin palabras, en secreto,
porque así quieren los que sufren,
los que sufren en silencio.

Porque te llevo en mi vida,
porque pareces un sueño,
porque la dulzura de tus ojos me acompaña aún sin verlos
y la ternura de tus manos en las mías aún mantengo.

Y cuando la soledad me acompaña y de ella nada obtengo,
ese viajero incansable que se llama pensamiento
te persigue a todas partes para cubrirte de besos,
con toda el alma, sin palabras, y en silencio.

Anónimo.